Mitchell saltó a la fama a finales de los años 60 como hippie folkie, después de que estrellas más consolidadas como Judy Collins, Tom Rush y Buffy Sainte-Marie empezaran a hacer versiones de sus canciones. Poseedora de una voz de soprano muy bonita y una amplia gama de afinaciones alternativas para la guitarra acústica, Mitchell pronto se convirtió en una estrella menor por derecho propio, y se consagró como artista pop con su tercer álbum Ladies of the Canyon (que contenía el éxito Big Yellow Taxi y su propia versión de Woodstock, que también había sido versionada por Crosby, Stills, Nash & Young) y Blue , que no tuvo éxito en términos pop, pero la confirmó como una de las cantautoras más destacadas, una favorita de los estudios para siempre.
En realidad, no importa si The Hissing Of Summer Lawns no es
el mejor álbum de Mitchell. Lo que importa es que cualquiera que se emocione
con, digamos, Blue , como bien podría ser, puede encontrar este aún más
emocionante si aún no lo ha escuchado. Mitchell es inusual entre los artistas
importantes en el sentido de que poco de su mejor trabajo está entre sus más
famosos, con la posible excepción del predecesor de este álbum, Court And Spark.
Hejira , el magnífico disco que lo siguió, es más extraño, más exótico, más
densamente envuelto en misterios. La gente piensa que Bowie o Prince fueron
atrevidos. La gente tiene razón. Pero Mitchell arriesgó todo, perdió gran parte
de ello, y no le importó un carajo. Ninguna gran estrella ha sido nunca tan
valiente ante el declive de su estrellato. No hay Let's Dance en su catálogo,
ni banda sonora de Batman. Si nunca hubiera escuchado otro disco de Joni
Mitchell, me parecería una pieza bastante notable en sí misma. En el contexto
de su obra, es menos un salto asombroso que un ascenso vertiginoso por el mismo
camino que Court And Spark le había indicado. Fue en ese álbum donde comenzó su
transformación de diarista/memoirista a compositora de cuentos imaginativos o
retratos en canciones. En The Hissing Of Summer Lawns lo perfeccionó. Toda la
inmadurez que le quedaba de aquellos engañosos días de ingenua hippie de ojos
muy abiertos –siempre dotada de una observación aguda y un talento brillante–
había desaparecido. Sus pares ya no eran guitarristas introspectivos (de alguna
manera, Mitchell veía el alma humana en ese ombligo, donde muchos de sus
contemporáneos encontraban pelusa). Eran la primera fila de músicos,
novelistas, cineastas y artistas visuales (a los que ella también pertenecía)
que llevaban sus escalpelos a una América cansada.
Una de las joyas que disfrutar en este disco es 'Edith And
The Kingpin' una historia corta poética de proporciones épicas, nunca dejamos
de sorprendernos por la estatura regia de la canción que recorre una ruta
inesperada hacia el mismo conjunto de puntos de vista, que es la vida femenina
vista tanto desde dentro como desde fuera. La camarera de 'The Jungle Line' es
la hermana en el fondo de la piel de Edith, la de la lánguida y encantadora
'Edith And The Kingpin'. El Kingpin es un señor importante de poca monta, un
potentado local, que ha elegido a Edith como su compañera de cama, la última de
una serie de mujeres que "envejecen demasiado pronto", aturdidas por
la cocaína y los terrores de su incumbencia. Elegida, Edith no tiene elección,
tomada, debe tomar lo que se le da, es una mujer como vasalla, no más libre en
su pueblo estadounidense que su equivalente que cae bajo la mirada del señor feudal
de una aldea feudal, o más libre que la esposa lujosamente mantenida de la
canción principal que camina por el perímetro de alambre de púas de su rancho
como el animal enjaulado que es. ¿O sí? ¿Es que la libertad es imposible o que
ella se encarcela a sí misma? “Él le dio
su oscuridad para que se arrepintiera/Y una buena razón para que lo dejara… Aún
así ella se queda con algún tipo de amor/Es la elección de la dama”.
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