2037.- Los Managers - Pata negra

Los Managers,  Pata Negra

     A comienzos de los años 80, Pata Negra era un proyecto en plena ebullición. Los hermanos Raimundo y Rafael Amador, dos jóvenes sevillanos que habían crecido entre guitarras, compás y calle, estaban empezando a definir un sonido que no encajaba en ninguna etiqueta existente. Venían de la experiencia con Veneno, de la explosión creativa junto a Kiko Veneno, y de un ambiente musical donde el flamenco buscaba nuevas vías de expresión mientras el rock español vivía una etapa de modernización. En ese cruce de caminos, los Amador entran en el estudio para grabar Pata Negra (1981), su primer álbum oficial como dúo, un disco que marcaría el nacimiento del flamenco‑blues y que abriría una puerta inédita en la música española. El álbum se grabó en un clima de libertad absoluta, pues no había un plan rígido ni una fórmula, solo había intuición, calle, duende y una voluntad clara de mezclar lo que nunca se había mezclado. Las sesiones fueron rápidas, intensas y profundamente espontáneas. Raimundo aportaba la técnica depurada, la precisión flamenca, la claridad melódica, mientras Rafael el instinto eléctrico y el toque blusero. La producción del disco, lógicamente más austera que en trabajos posteriores, buscaba capturar una energía donde las guitarras, acústicas y eléctricas, se grabaron con una cercanía casi documental, como si el oyente estuviera sentado frente a los Amador en un patio sevillano. La percusión es mínima, casi simbólica, y la mezcla deja espacio para que el aire, los silencios, y  los matices hagan que cada rasgueo nos cuente algo. El álbum se publicó bajo el sello CBS y, aunque no tuvo un impacto comercial inmediato, sí generó una reacción crítica de sorpresa y admiración. Pata Negra no sonaba a nada conocido, eran flamenco, sí, pero también eran blues, rock, funk y calle. Acababa de nacer una nueva voz dentro de la música española.

Incluido en este album debut se encuentra Los Managers, una canción que combina humor, ironía y una mirada crítica hacia el mundo de la música, y todo envuelto en el sonido flamenco‑blues que define el disco. La guitarra marca un ritmo juguetón, casi burlón, que acompaña la temática del tema. Raimundo construye líneas melódicas que se enredan con el ritmo, mientras Rafael aporta una voz rasgada, directa, llena de verdad y de calle. La interpretación vocal es clave, pues Rafael canta con una mezcla de insolencia y complicidad, como quien cuenta una historia que todos conocen pero pocos se atreven a decir en voz alta. El tema respira libertad, frescura y una espontaneidad que parece surgida de una conversación improvisada entre amigos La letra es un ejemplo perfecto del estilo narrativo de los Amador, pues es directa e irónica, cargada de imágenes que mezclan lo cotidiano con lo simbólico. Habla del mundo de los representantes, de las promesas vacías, de la precariedad del músico y de la distancia entre la calle y la industria. Es una letra que utiliza el humor como arma, como escudo, otra forma diferente de contar la verdad . La ironía se mezcla con la crítica social, con la mirada de quien conoce la calle y la cuenta sin filtros. Los Amador convierten la temática de la relación con los managers en una pieza que combina denuncia y carcajada. La ironía se mezcla con la crítica social, y de repente, estamos ante una obra de arte que combina denuncia y carcajada.

Disco de la semana 270: Guitarras Callejeras, Pata Negra

No creo que haya, en el panorama musical español, un disco con pasajes de guitarra tan densos, virtuosos y, como su propio nombre indica, tan callejeros como los de Pata Negra en Guitarras Callejeras (1986). Tampoco hay en la discografía de los hermanos Amador un disco de las características y la particularidad de esta obra. Concebido y grabado en 1979 como una serie de sesiones en las que daban rienda suelta a la innovadora técnica de tocar blues con guitarras flamencas y púa, no fue hasta 1986, y tras la publicación de dos discos de estudio con Universal - Pata Negra (1981) y Rock gitano (1983) - cuando Raimundo y Rafael se decidieron a publicar esta pequeña rareza con la discográfica Nuevos Medios. Y mira por dónde, la pequeña curiosidad que pensaban serían sus "Guitarras Callejeras" es para muchos su mejor disco.

Me incluyo entre esos muchos, porque sin ser un gran aficionado al flamenco rock o a la fusión del blues y el rock con el arte gitano, disfruto a menudo de un disco cuya escucha pasa volando y te deja con una gran sonrisa de admiración y satisfacción en el rostro cuando ha terminado. Y todo ello es culpa, principalmente, de la música de dos guitarras entrelazadas y absolutamente desbocadas, de las que emana a borbotones el intenso mestizaje de una música que proviene, a partes iguales, los oscuros callejones de su Sevilla, y de las icónicas carreteras de la ruta 66 y las fértiles orillas del Mississipi.

La paleta de estilos de Pata Negra es tan amplia, que se atreven con un corrido mexicano en el arranque con Juan Charrasqueado (un personaje y una canción que emparentan con el Hey Joe de Jimi Hendrix, pero que lo superan en intensidad y espíritu canalla), o a superar con nota una versión desnuda y acústica de Los managers, con el mismo desparpajo con el que se lanzan a los brazos del rock and roll en las excelsas Pata Palo o Rock del Cayetano, que poco después fue versionada por Los Ronaldos.

Las letras son por momentos afiladas y ocurrentes, como en la certera postal del extrarradio y la mala vida que es Ratitas Divinas, pero no pasan de ser un acompañamiento a las auténticas protagonistas del disco: Las guitarras, descarriladas e imparables, dibujando paisajes llenos de energía y colorido, en una enorme demostración de descaro y poderío callejero. Por eso no se echan en falta los versos, en instrumentales de la talla de Morao Mellizo o La Pata Negra. No es que sobren las palabras, es que es difícil cantarlas al unísono cuando te has quedado literalmente boquiabierto.

Habrá voces, más entendidas en la materia, que prefieran discos más trabajados y producidos como el célebre Blues de la frontera’ (1987), pero yo lo tengo muy claro. No llego a tanto, y la frontera para mí queda demasiado lejos. Prefiero perderme en los serpenteantes callejones de una obra tan intrincada como directa, tan desnuda como exuberante. Yo no me subo todavía, yo me quedo en la calle, que aún es pronto para recogerse, y me parece oír unas guitarras a lo lejos.